"Uma caixa de fitas cassete. Em cima do guarda roupa. Várias, algumas novinhas, com capa e encarte, outras daquelas tradicionais, compilações de várias bandas, discos inteiros gravados, as faixas anotadas na capinha, lado A e B, logotipo desenhado na lombada. Umas outras, avulsas, ganhadas, esquecidas e surrupiadas, até.
Documentam uma ou várias épocas, desde quando se começa a ouvir e descobrir música. Mostram um caminho percorrido.
Um dia em especial.
Uma tarde quente bem curtida, suada.
Uma briga ou discussão, emoldurada pelo som que ali estava, acidentalmente, e que reveste toda a situação com perfeição.
Uma cerveja sozinho num boteco qualquer, skate no pé, fone no ouvido.
Outro caminho, com paradas e abraços.
Outro boteco, desta vez entre amigos, o que faz com que a fita vá parar no aparelho do lugar, que faz com que seja tocada a plenos pulmões.
Caminho de volta, pilha acabando, rotação lenta, gutural quase.
Uma ida à escola, logo pela manhã, sono nos olhos ainda, o som faz papel de café.
No intervalo, sozinho, lá vai ela de novo. Ajuda a manter o olhar disperso, sem se demorar em nada ou ninguém.
Fita que chega pelo correio, sem a capa de plástico, mas envolta em adesivos e encartes.
Fitas emprestadas, mal gravadas, inaudíveis, mofadas.
Fitas que acompanham épocas, tocam as coisas.
Fazem parte, quando não se misturam com a vida, mesclam-se a tudo que passamos e fazemos, todos os dias.
Me pergunto se não nos embolamos em quilômetros de fita."